ESTAR VIVA ME GRITA
UN SOLO DE ARTES VIVAS
"A los que estamos
Verdaderamente rotos
Solo nos queda hablar del silencio.
Solo nos queda
Exhibir
Nuestra capacidad de inmolarnos.
Hay formas de dolor
Tan opacas
Tan innarrables.
A veces el colapso es tan frondoso
Que con la voluntad
Ya no puedes acceder al mundo.
Que solo te queda
Darte la vuelta y desandar.
A algunos
Solo nos queda el misterio
El recoveco del mundo
El terreno fronterizo,
Porque en lo nítido
En lo frívolo
Hemos fallado estrepitosamente.
Solo nos queda rezar a lo místico
Que nos absorba en su cauce."
Poemario
Este librito es una especie de diario de mi
adolescencia hasta ahora. Estos textos
son el lugar donde he vertido mis
emociones, mis experiencias, las
profundidades del ego de las que me
avergonzaba o que juzgaba exageradas.
Digamos que no he cuidado en estos
textos la proporción con lo real, con lo
mesurado, con lo lógico. Eran el espacio a
salvo de esa vida aparentemente
funcional, aparentemente coherente y
ordenada, de la que siempre parecía ser
expulsada por incapaz. El lugar donde
expresaba esta herida enorme y
fundamental que sentía vertebrar mi
existencia y para la cual no encontraba
una explicación suficiente.
“ESTAR VIVA ME GRITA” Es el paisaje de la
herida, con sus rincones, sus oasis, sus
recovecos terribles, sus muebles, sus
compulsiones, sus almas errantes…
